Le bout de la rue. Le bout du trottoir. Mon souffle m’assassine. Je respire du sang.

J’ai d’abord cru que c’était ma bronchite chronique. Mes glaires avaient cet aspect noirâtre, conséquence des trente années à fumer un paquet et demi par jour. Ça m’arrivait deux à trois fois par an pendant une semaine et c’était fini. Rien qui soit plus inquiétant que mon futur cancer. Ce n’était pas cher payé pour un suicide lent en paquet de vingt sans filtre. Mais là, au bout de dix jours, je crachais toujours et je commençais à avoir de la fièvre. J’attendis deux semaines avant d’aller voir un docteur. Un goût infâme commençait à squatter ma bouche.

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