J’ai toujours réussi. Tout le temps. À n’importe quel moment de ma vie. Je pesais 4,3 kg à ma naissance. Le docteur n’a même pas eu le temps de me claquer les fesses que je hurlais déjà mon existence. À huit mois, je marchais. À vingt mois je prononçais ma première phrase construite. À deux ans j’utilisais les toilettes des grands. À trois ans, je savais compter jusqu’à mille et à quatre ans, je lisais mon premier Oui-Oui. J’ai sauté deux classes et à six ans j’étais en CE2.

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Cette aube-là, le Soleil avait du mal à se lever. Il avait dû se retenir d’éternuer toute la nuit, car il avait conscience des conséquences désastreuses que cela entraînerait. Mais il n’en pouvait plus et saisit une planète au hasard pour s’en servir de mouchoir. Cela fit un bruit terrible. Une fois décongestionné, il reposa discrètement la planète. Il fit semblant de ne pas remarquer qu’il était responsable de l’extinction totale d’une espèce. Il s’en moquait, il savait qu’une autre en prendrait la place. Il put enfin dormir. Il est heureux.

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